Eduardo Masullo, nosso correntista de Buenos Aires, está fazendo aninhos hoje. Enviamos nosso abraço e comemoramos a data com seus canoros silêncios.
Las cosas de la vida
Eduardo Mazullo
El silencio
A veces
Es un gato negro.
A veces,
Un tordo blanco.
A veces un sable con sueño.
Nunca es la misma cosa
Si una vez el silencio fue el invierno
Ya nunca el invierno será el silencio.
Hay tantas cosas en la vida
Que nunca el silencio quedará solo.
Ayer el silencio
Fue la pelota de fútbol perdida.
Hoy sabemos, que la pelota de fútbol
Ya nunca será el silencio.
Una cosa por la otra.
Dios es justo como mi tío Alberto,
Que me regaló todas las pelotas de la infancia.
Silencio fue mi papá.
Silencio mi mamá. Y los abuelos.
Ahora tengo muchísimo miedo
Porque uno de estos días
Silencio será mi corazón,
Y desde entonces
Seré silencio para siempre.
As coisas da vida
O silêncio
Às vezes
É um gato negro.
Às vezes,
Um tordo branco.
Às vezes um sabre com sono.
Nunca é a mesma coisa
Se uma vez o silêncio foi o inverno
Já nunca o inverno será o silêncio.
Há tantas coisas na vida
Que nunca o silêncio ficará sozinho.
Ontem o silêncio
Foi a bola de futebol perdida.
Hoje sabemos que a bola de futebol
Já nunca será o silêncio.
Uma coisa pela outra.
Deus é justo como meu tio Alberto,
Que me deu todas as bolas da infância.
Silêncio foi meu pai.
Silêncio minha mãe. E os avós.
Agora tenho muitíssimo medo
Porque um destes dias
Silêncio será meu coração,
E desde então
Serei silêncio para sempre.
Tu mirada
¿En qué cava oscura,
Húmeda y maravillosa,
Madura tu silencio?
Allí congrega
Otros silencios
Más antiguos,
Más nocturnos,
De los tiempos bárbaros
En que la lluvia
Era siempre
Un peligro.
Y el silencio
Sube por tu rostro
Como el vino
Dentro de ancha copa
Invertida de coñac
Hasta que tus ojos
Huelen a lo callado,
A lo húmedo, a lo maravilloso.
16/9/2010
Teu olhar
Em que cava escura,
Úmida e maravilhosa,
Matura teu silêncio?
Ali congrega
Outros silêncios
Mais antigos,
Mais noturnos,
Dos tempos bárbaros
Em que a chuva
Era sempre
Um perigo.
E o silêncio
Sobe por teu rosto
Como o vinho
Dentro de larga taça
Invertida de conhaque
Até que teus olhos
Cheirem a calado,
A úmido, a maravilhoso.
Sin título
¿Qué es esa prisa
Que cruje veloz
Entre las hojas secas?
Cruje
El alma del otoño.
Hay un llanto
Que crece
Como hierba entre la piedra.
¿De quién es todo este silencio?
18/9/2010
Sem título
O que é essa pressa
Que estala veloz
Entre as folhas secas?
Estala
A alma do outono.
Há um pranto
Que cresce
Como erva entre a pedra.
De quem é todo este silêncio?
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